luz apagada

tenho a impressão de que quando alguém se vai, uma luz da casa apaga.

sabe como é? mesmo em uma casa cheio de brilho, tintas, cores. quando alguém morre e se despede da vida com pressa, é como se a luz de um cômodo se apagasse abruptamente, com um fio de faca cortando os fios de luz, dando lugar à uma escuridão persistente e um tanto triste. sinto que a escuridão contrasta com o resto do ambiente, afinal de contas tudo persiste: a geladeira continua fazendo barulho de madrugada, ainda há vestígios de vida no chinelo espalhado debaixo da cama ou na tampa do iogurte deixada em cima da mesa. e os vestígios permanecem, quando se escuta uma música de que o falecido tanto gostava, ou um programa, ou qualquer outra coisa que ainda tem vida...e que nos lembra que é isso. que a vida continua, apesar do cômodo escuro no meio da casa - que por sua vez nos lembra que nada nunca mais vai ser igual. é como ter um buraco negro no meio do lar, um pesadelo que se passa todo santo dia, um vazio no peito que nunca mais vai ser preenchido. e que para passar por essa vida você vai ter que aprender a conviver com esse novo sistema, esse quase-novo-mundo, ao qual você é obrigado a conviver, a contornar, a dar um jeito. e vai doer. toda vez que você olhar praquele quarto escuro, apagado, os fios cortados contrastando com todas as cores dos seus quadros, das suas paredes, da sua vida.

e tudo bem você tentar acender a luz de vez em quando.